Balconades

Andamos encadenados a la libertad
en el velero de las palabras.

Es el mismo cielo de todas
las noches de vigilia.
El mismo cuarto
de secretos imborrables.

La misma caja de latón
ennegrecida por el tiempo.
El mismo pueblo que me vio
crecer desde sus balcones
llenos de flores.

Los mismos ojos que me vieron
llorar por la ausencia.
La misma mano que acaricia
el cuerpo entregado.

Es ese, el balcón del recuerdo,
de barandilla de piedra,
de balconada antigua
que sobrevive al paso del tiempo.

MÓNICA LÓPEZ BORDÓN